Como supongo saben por las noticias de los
medios, parte del sureste y algunas comarcas murcianas y andaluzas se han visto
afectadas la pasada semana por una gota fría o lo que los metereólogos
denominan una DANA o depresión aislada en niveles altos. Dicho coloquialmente,
lluvia a cántaros y con tanta intensidad que en pocas horas son capaces de
anegar tierras, hacer que se desborden arroyos, riachuelos y ríos, se derrumben edificios, se abatan puentes y hasta las
ramblas o ríos secos, como se les suele llamar en mi tierra, acarrean tal
volumen de agua que más parecen pequeños Amazonas.
En mi ya larga andadura por este planeta al
que tan mal tratamos, viví en primera persona dos gotas frías. De una recuerdo
poco porque era un niño, pero la otra marcó decisivamente la economía de mi familia y mi futuro
personal. La he descrito en una de mis novelas, La pertinaz sequía, y lo hago así:
“La noche del veintiocho al veintinueve de
septiembre los cumulonimbos han ido creciendo espectacularmente en la comarca y
desde el anochecer parecen darse cita en la llanura senillense. Antes de que se
haga noche cerrada comienza a llover, al principio da la impresión de que es el
clásico aguacero, corto pero intenso, propio de las tormentas septembrinas,
pero a medida que trascurren las primeras horas de oscuridad la lluvia arrecia
por doquier. Llega un momento en que la tierra, empapada, se niega a recibir
más líquido y todas las vaguadas se transforman en impetuosos torrentes que
vierten mares de agua en la llanura. Poco después de la medianoche, comienzan a
inundarse las casas del pueblo que están ubicadas en las zonas más bajas y las
calles y caminos se convierten en cauces que encaminan el agua hacia las cotas
más bajas del término municipal: los campos al este de la vía férrea, la
marjalería y el humedal de Torrenostra, precisamente donde están los arrozales…
Padre
e hijo chapotean en medio del cenagal en que se han convertido los caminos de
la zona hasta que llegan a la finca. En silencio miran lo que era un espléndido
campo motejado cada varios pasos por las gavillas de arroz puestas a secar, no
queda nada. El campo, que el día anterior estaba seco, ahora es una lámina de
agua que oculta hasta los caballones que sirven de márgenes entre parcela y
parcela. Ni rastro de arroz ni de nada, solo una laguna de agua sucia que se
confunde con la del mar porque éste ha perdido su tono azulado y presenta un
desagradable color terroso. Por encima de la lámina de agua del Prat solo
sobresalen los plumeros de los carrizos, toda la demás vegetación está anegada.
La riada, así la llamarán siempre los senillenses aunque por allí no haya
ningún río, se lo ha llevado todo por delante. Julio se echa las manos a la
cara y no puede evitar un sollozo. Unos lagrimones gordos como garbanzos se le
escurren por las mejillas. Su hijo le mira entre el asombro y la tristeza, es
la primera vez que ve llorar a su padre. Por el momento, a los Bosch les ha
cambiado la vida. La bonanza económica que vislumbraban se ha desvanecido como
si de un espejismo se hubiese tratado…”
Comprendo perfectamente lo hondamente afectados que han de estar los que
han padecido semejante desastre y me solidarizo de todo corazón con ellos pues
yo pasé por ello hace más de setenta años.
¡Y todavía hay descerebrados que afirman que
lo del cambio climático es un cuento!
