Blanchard, visto el frontal rechazo de
Atienza a la posibilidad de que los jubilados amigos de Grandal sigan
investigando el robo del tesoro, llama al comisario y le pide que le dé unos
días para pensarse si les ayuda y que en
cuanto hay tomado una determinación se lo comunicará. Grandal les cuenta a sus
amigos la postura del policía francés.
- Ya sabía
yo que con un gabacho no iríamos a ninguna parte. Los franchutes desde que les
dimos para el pelo cuando lo de la Guerra de la Independencia no pueden
tragarnos. ¡Menudos pájaros! – Ponte no puede ocultar la animadversión que
siente por el galo.
- ¿Y se
puede saber para qué coño necesitamos al francés? No hemos necesitado a nadie
en las anteriores investigaciones y tampoco lo necesitamos ahora – afirma
Álvarez muy seguro de lo que dice.
- Estoy con
Luis, para buscar al tal Efraím no necesitamos a nadie.
Grandal trata de hacerles comprender que
buscar al colombiano puede conllevar algún tipo de riesgo. Los sicarios de los
narcos son gente peligrosa, de los que disparan primero y preguntan después.
Como no acaba de convencerles, intenta al menos reconducir la situación.
- Os
propongo algo a ver qué os parece. Está a medio camino entre una exploración a
fondo y no hacer nada. Y desde luego para ello no necesitamos ni a Blanchard ni
a nadie. Lo que sugiero es que podríamos ir cualquier día de estos a un lugar
al aire libre en el que, según el artículo del ABC que recuperó Amadeo, se
suelen reunir los colombianos. Me refiero a la estación de metro de Colombia.
Además, no tendríamos que gastarnos ni un euro.
La ladina propuesta de Grandal encuentra una
favorable acogida entre los vejetes.
- Hombre,
eso me retrotrae a cuando íbamos en metro tras algunos empleados del Museo de
América sospechosos de ser cómplices de los ladrones – rememora Álvarez.
- Y a mí me
recuerda mi metedura de pata cuando me puse aquel ridículo sombrero tirolés
cuando seguía los pasos del pobre Obdulio Romero, que Dios tenga en su seno –
evoca Ballarín.
- Mañana os
espero en casa y analizamos la inmediata investigación. El que tenga un plano
del metro que lo traiga.
Al día siguiente, a media mañana, se reúnen
los cuatro amigos para planear su gira. Ballarín ha traído un plano de bolsillo
del metro de Madrid.
- Espero que
esto sirva – se justifica.
- Es más que
suficiente – acepta Grandal -. ¿En qué línea está la estación de Colombia?
Ballarín, que además de haber suministrado
el plano parece que se ha estudiado el asunto a fondo, da la respuesta:
- Es una
estación en la que se cruzan dos líneas: la nueve, que va de Paco de Lucía, en
el norte, a Arganda del Rey, en el sudeste, y la ocho que enlaza Nuevos
Ministerios con la terminal cuatro del Aeropuerto de Barajas. La estación está
situada bajo la calle de Príncipe de Vergara, entre la plaza de la República
Dominicana y el principio de la calle Colombia. Toda esa zona pertenece al
distrito de Chamartín.
- Bueno,
pues cuando queráis nos acercamos hasta allí. ¿Qué día os viene mejor que
vayamos?
- Creo que
tendría que ser un jueves o un sábado. Una chica ecuatoriana que tuvimos en
casa decía que uno de esos días es cuando solían reunirse sus compatriotas. Supongo
que con los colombianos pasará lo mismo - explica Álvarez.
- Mañana es
jueves. ¿Qué tal si vamos mañana por la tarde? – propone Grandal. Y así quedan.
Al día siguiente por la tarde, el grupo de
jubilados coge, en la estación de Arguelles, la línea seis del metro, la
conocida como circular, hasta la estación de Nuevos Ministerios donde hacen
transbordo a la línea ocho cuya primera estación es Colombia. Salen a la calle
por la plaza de la República Dominicana y recorren un par de manzanas de las
calles Príncipe de Vergara y Colombia. La gente entra y sale del metro como en
todas partes y no ven ningún grupo que tenga pinta de estar reunido o que pueda
estar formado por sudamericanos. Para hacer tiempo, entran en un bar y se toman
unos cafés. Preguntan al camarero que si por allí suelen reunirse
latinoamericanos. La única respuesta que consiguen es:
- A veces.
Y es todo lo que le sacan al lacónico
camarero.
Mientras el cuarteto se vuelve a sus pagos
con el rabo entre las piernas, Blanchard ha recibido noticias de su amigo en la
Embajada de Francia en Bogotá, quien le remite una copia de la ficha policial
de Efraím Gomes Restrepo, de veinticuatro años y natural de Jamundi,
Departamento del Valle del Cauca. El tal Efraím, pese a su juventud, tiene un
jugoso historial. Se le imputan delitos de tráfico ilegal de narcóticos, daños
a terceros, intento de secuestro y atracos a mano armada. También se sospecha
que ha podido participar en algunos arreglos de cuentas con resultado de varias
muertes, aunque esto último no se le ha podido probar. Se le considera un
sicario del cártel de los Varelas y al que en los últimos meses la policía
colombiana le ha perdido la pista. Entre los variados detalles que complementan
su ficha figura uno que llama la atención de Blanchard: es un fanático seguidor
del club de béisbol Los Caimanes de Barranquilla, ciudad en la que pasó parte
de su niñez. Cuando el inspector francés les pasa a sus colegas hispanos la
ficha del colombiano, Bernal es el primero en lamentar que un dato como ese
llegue demasiado tarde.
- Hace tan
solo unas semanas hubiéramos dado cualquier cosa por esta información y ahora
tenemos que limitarnos a archivarla. ¡Manda cojones!
- Así es
esta jodida profesión, colega – le consuela Atienza.
Blanchard no comenta nada. Ha quedado
patente lo que sus colegas van a hacer con el historial del sicario colombiano:
nada. Es consciente de que no pueden hacer otra cosa, pero él no se ha tomado
tantas molestias para que el asunto termine allí. Quizá la gente de Grandal
pueda sacarle partido.
- Comisario,
soy Blanchard, tengo algo para usted, ¿cuándo podemos vernos?
Esa misma tarde, el francés se reúne en una
cafetería de la Gran Vía con Grandal y le entrega una copia de la ficha
policial de Efraím Gomes Restrepo. El excomisario, tras leerla, comenta:
- Un buen
pájaro. Y debió comenzar su andadura muy joven porque con los pocos años que
tiene y hay que ver con que historial cuenta el gachó.
- ¿Van a
hacer algo con esto? – quiere saber el galo.
- Lo de que
van a hacer, ¿significa que usted no nos va a acompañar en la búsqueda de este
tipo?
- Así es. Lo
he pensado mucho y creo que es mejor que no vaya con ustedes. Tengo dos
poderosos motivos: por un lado, no desobedecer a mis superiores y por otro no
traicionar a mis colegas. Si ustedes hacen las cosas como es debido, la
investigación no debería depararles riesgo alguno. ¿La ficha le ha aportado
alguna pista de dónde buscar al colombiano?
- Sabe
perfectamente que sí – es la escueta respuesta de Grandal.
- ¿El
béisbol? – inquiere Blanchard, en un interrogante que suena más a afirmación
que a pregunta.
- El béisbol
– confirma lacónicamente el excomisario.
- ¿Se juega
al béisbol en España? – pregunta extrañado el francés.
- No soy un gran
experto deportivo, pero hasta donde sé, que en estos momentos no es demasiado,
puedo decirle que el béisbol tiene escasa implantación en España y,
posiblemente solo lo practican jugadores amateurs, pero haberlo haylo, como
diría un gallego.
En cuanto Grandal se ha despedido del
francés se apresura a wasapear a sus cuates, como a veces les llama Chelo a
quien le encantan los mejicanismos. El texto es breve: Mañana, 11 h, reunión en
casa. Tenemos trabajo. Enviado el WhatsApp, y tras pensarlo, les envía un
segundo: Buscar en internet béisbol en España.
Al único de los tres cuates que le hace
tilín al leer lo del béisbol es a Álvarez. Cuando estudiaba económicas en la
Complutense jugó en el equipo de rugby del Colegio Mayor Cisneros, bien que
casi siempre de reserva. En la década de los sesenta, todo lo que no fuera el
fútbol era considerado como una rareza entre la juventud española. Por eso,
aquellos españolitos que practicaban o que les gustaban otros deportes tenían
que reunirse para hablar de ellos en lugares específicos donde no les considerasen
unos tipos raros. Uno de esos lugares era un bar regido por un cubano que había
en la calle de Hermosilla, en pleno barrio de Salamanca. Y allí conoció a
algunos de los pioneros del béisbol español que por aquel entonces constituía
una rareza mucho mayor que el rugby. Bucea en su memoria, pero no recuerda el
nombre de ninguno de aquellos esforzados beisbolistas.
- Bien –
dice Álvarez en voz alta -, habrá que ver lo que dice la red del béisbol en
España.
